Bells of Rhymney
Juan Cruz León
Fourth Time Around
Zimmerman tenía razón.
Por cuarta vez
Estoy dando vueltas
Entre tus zonas y las mías.
Rompiendo azulejos
Con mi cabeza,
Al intentar dar con tu sitio.
Ahora
Ella saca nada
De sus bolsillos
Y se muerde la comisura de los labios
Pensando que NADA sigue igual,
Y que yo me vanaglorio
De este espacio
Que me tocó en suerte.
In a Lonely Place
Conducime a este silencio,
A esta leve percepción de vacío.
Al tema de Ian Curtis
Que suena por quinta vez
En un homenaje falso
Conteniendo siluetas
Y formas,
Y lágrimas,
Si no puedo más
Que dibujarte en bocanadas
De humo.
Bells of Rhymney
Hubo una época de
botas de media caña
y jerséis rotos y
música suspendida
como gotas.
Sobre nosotros.
Adivinando el I-Ching de alguien
El dibujo ese raro, que termina en la lectura
Del sofá
Y sus peligros.
Como un atisbo de confort que habrá que evitar,
Algún día.
Cuando suenen las campanas,
Y el olor a incienso nos desmaye de risa,
Y te baje la presión, Y te lleve a casa.
Sólo así entenderás la verdadera verdad
De los agnósticos,
Que no queman nada,
Pero se prenden fuego, de algún modo.
Sin pensarlo.
En la farola oscurecida de las tardes de tu casa
de City Bell,
Fumando porro y
Contando historias de tu abuela en el Armenonville.
O de la casa de los Crema, donde estaba la foto
Del Cristo Sufriente
Dela Escuela CientíficoBasilio.
Esa que es negra y blanca, y afilada.
Como un Greco.
Pero fea
Y tremebunda.
Tomaba la leche y me iba, rápido,
Tanto como podía.
Porque era el Dios del olor a kerosene
El que lloraba y la pasaba mal.
Boomerang
Sopla y vuelve,
como el helio en
el verano.
–A veces recrudece
esa sensación–
18:56
El mismo tintineo,
a la misma hora,
en ese mismo espacio,
que es un centímetro cuadrado
de ventana,
a las dieciocho y cincuenta y seis.
Tu sitio es todos los sitios
tu taza de café
tu emblema
tu traje gris
tu corazón de mercurio
tus pies de barro seco
tu libro viejo
tu miga de galleta
tu olor a naftalina.
Los fantasmas de la electricidad
Resplandecerán entre
La humedad de las paredes.
Como tu boca,
En el agrio precipitarse
De un vaso de vino.
Sueño con Brooklyn,
Con esta puta bic que
Se me escapa entre los ojos.
En la sadomagia
De los pelafustanes dela Sunset Blvd.
En tus tetitas de Versace,
En tus pedos de screwdriver.
Todo por parecerte a Truman Capote.
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Juan Cruz León (La Plata, Argentina). Periodista todoterreno, rocker a los tumbos y poeta empecinado.
