Ciudad alfiler
Publicado el 29. dic, 2013 por Cuadrivio en Cuento, Literatura
Alberto Puebla
Hay una ciudad diminuta, hecha de alfileres; con sus coches atómicos, sus hombres minúsculos. Sus habitantes adoran a un dios de metal y lo imaginan inmenso en sus centímetros. A veces les llueve polvo y quedan devastados. Su existencia es ridícula, pero son felices casi siempre, acaso se debe a que desconocen que todos ellos caben en una mesa, en un cesto. Lo ignoran porque son pequeños y miden el mundo con sus manos, manos hechas casi de aire. He visto sus tragedias en un vidrio de aumento y, aunque no los escucho, creo que es el mismo llanto de los niños.
Ayer observé un velorio y pensé en la punta de un lápiz, toda de luto. Había tráfico en una avenida y el mundo era más gris, con los rascacielos que copiaban la lluvia. Salió el cortejo fúnebre en la tarde. La tumba era una célula abierta que se había llenado de flores. Sopló el viento. Alguien cantó la desdicha de los vivos. Y volvieron a sus casas en sus coches atómicos, los hombres minúsculos.
¿Qué soñarán metidos en la cama, debajo de la noche? ¿Soñarán que caben muchos mundos de alfiler en el cajón de un sastre? A veces me da pena pensar que yo dejé caer un puñado de alfileres.
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Jorge Alberto González Puebla (México, 1990). Pasante de la licenciatura de Lengua y Literatura hispánicas en la UNAM. Ha participado en la página electrónica del proyecto Telecápita y de El Horizontal. Mantiene el blog: http://ciudadabandonada.blogspot.mx/ y el twitter: @Blau_Oblit.
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