Saturday, 23rd August 2014

Postales de Moldavia

Publicado el 29. abr, 2012 por en Literatura, Poesía

    


Para mi abuelo

 

Beatriz Estrada

 

 

Postales de Moldavia

 

Así como yo nunca he entendido nada de mecánica

mi abuelo tampoco entiende mi poesía y mi pasión por el rumano;

supongo que por eso buscó Moldavia en un atlas

para ubicar dónde se publica desde 1932 la revista Viaţa Basarabiei.

«Moldavia se hizo estado independiente en 1991

con la desintegración de la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas,

y todavía era parte de Rumania en la Segunda Guerra Mundial,

cuando tu abuela trabajaba en una fábrica de cerillos

en la colonia Obrera», me dice con tono de historiador.

Mi abuelo nunca ha entendido mis poemas

ni yo el ruido de sus motores.

¿Cómo iba pensar en Moldavia, si nació en una ranchería en Coroneo, Guanajuato?

Algo pasó en Coroneo que se extraviaron todas las actas

del Registro Civil. Dicen que mi bisabuela se llamaba Cresenciana

pero mi Anita se llamaba Ana y los sábados en la tarde

me gustaba escucharla decir que la detuvieron

por llevar parque en los años de la Revolución.

Mi abuelo lleva dos horas sumando y restando números en una servilleta,

luego saldrá por el pan y calentará agua para su canario.

El pueblo de donde viene no aparece ni en Google Maps.

Ahora abre el almanaque en la página 40

y la sostiene con su servilleta matemáticamente entintada,

sólo para decirme: «¡Qué bonito todo lo que escribes, chula,

hay un pueblo cerca de Chişinău que me recuerda tanto a Coroneo!»

 

 

 

 *

 

 

La última noche de abril

 

Me acerqué a la librería para matar el tiempo.

Aunque  no es mi sección favorita

el título de Cómo vivir sin ti y no morir de amor

me detuvo en  los Best Sellers.

Me oculté tras  los diccionarios jurídicos

para ver si el Dr. Burgoa me arropaba,

como los árboles a esas bancas tristes

y solitarias de la Alameda Central.

Oración para sacar al ser querido:

«Me quiero y me respeto y voy a tener la fortaleza para

no rogarle porque yo merezco algo mejor.

–Repítase tres veces  ante la tentativa de un encuentro–», leí.

Dice el Dr. Shulz (un inglés calvo, andropáusico, seguramente divorciado

[y autor del libro)

que tomemos una libreta para descubrir ese humus interno.

 

me dueles como mi asma. Escribo.

 

Luego pienso y vuelvo a escribir:

 

me dueles como le duele a madre mi asma.

 

Pienso en una vocal, la O.

No está en tundra pero sí en pergamino:

Estoy cansada

¿mi corazón?

Sí. Impreciso. Como el liquen.

 

No hay soporte para este vértigo.

ni mapa para tu cuerpo estéril.

 

Pero el Dr. Shulz se equivoca,

quizás algunos nacimos sin ese humus del que habla.

Compraré unos cigarros,

cruzaré la avenida.

Hace frío,

y en esta noche de abril

el semáforo brilla más que la luna

 

 

 

 

_______________

Beatriz Estrada Moreno (ciudad de México, 1985), estudió Relaciones Internacionales en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM. Observadora profesional de la ciudad, le tiene miedo a las mariposas negras y carga con una profunda nostalgia por las cosas que fueron y por las que serán. Actualmente trabaja temas de seguridad e integración latinoamericana, cursa el Diplomado de Escritura Creativa en el Claustro de Sor Juana en sus talleres de poesía y cuento; dedica sus ratos libres y no tan libres para maquinar sus historias y tiene la ligera sospecha de que en su otra vida fue rumana.

 

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